On ne se souvient jamais
Ensuite le pouvoir avait pris un drôle d’air. Il sautait sur place, sa cheville tordue entre les mains.
Qu’est-ce qui va pas, Poupoune ?
Patraque, le pouvoir : pris de vertige devant la diversité de ses incompétences, de ses fuites.
On le dessinait en vieille fille sur un tabouret dans la cuisine, face à une échappée soudaine de souris grises qui couraient dans sa vaisselle.
Le vertige avait été immense, considérable : le vertige d’être délié des captures de toutes sortes. Le vertige des emprises mortes. Le vertige des chevauchées à cru sur de délicieux poneys bruns.